Alex Guest - Тот мальчик ЭТО Я

У каждой мамы есть история,
Которую она молчит годами.
Это про одну из них.
И было 18 на руках, малыш.
Спину говорили:
«Не вывезешь, слышь?
Отец ушёл тихо, будто выключен след.
А ей теперь быть мамой за двоих — много лет.
В кармане — маршрутовка, в пакете — молоко.
Дома пустой, холодильник на сердце нелегко.
Носн засыпал рядом, прижимаясь к руке.
Она забывала, что сама на дне».
Соседки шептали:
«Куда ей одной?»
Она шла вперёд с коляской зимой.
Не просила жалости, не ждала чудес,
Просто поднимала свой маленький крест.
Она плакала тихо, чтобы он не узнал,
Как часто этот мир её ломал.
Но утром улыбалась, обнимая его:
«Сынок, всё будет хорошо».
Мамы не плачут, мамы молчат,
Когда их дети спокойно спят.
Мамы не падают даже без сил,
Чтоб однажды сын победил.
Мамы не просят, мамы дают,
Сердце своё на части рвут.
Если ты одна поднимаешь сына,
Знаю — ты растишь мужчину.
Он рос и не знал, почему ей нельзя
Купить себе платье, как у всех, иногда.
Почему ему кроссы — ей старое пальто?
Почему на столе — всё, а ей ничего?
Он злился:
«Не лезь, я сам уже большой!»
Хлопал дверь, уходил с головой,
А она у окна не гасила свет.
Молилась:
«Верни его домой, Господи, целым в ответ».
В школе на празднике все были с отцами,
А он стоял молча с опущенными глазами.
Она пришла с работы, уставшая до слёз,
И сказала:
«Сын, я рядом, ты не один — я одна».
Она плакала тихо, чтобы он не узнал,
Как часто этот мир её ломал.
Но утром улыбалась, обнимая его:
«Сынок, всё будет хорошо».
Мамы не плачут, мамы молчат,
Когда их дети спокойно спят.
Мамы не падают даже без сил,
Чтоб однажды сын победил.
Мамы не просят, мамы дают,
Сердце своё на части рвут.
Если ты одна поднимала сына,
Знаю — ты воспитала мужчину.
Годы летели,
Мальчик стал другим, голос стал ниже,
Взгляд стал стальным.
Теперь он на сцене, и зал весь молчит,
Потому что в каждой строке его — мама звучит.
Он пел про район, про любовь и боль,
Про тех, кто сражался один на один с судьбой.
Но главный куплет он оставил в конце,
Чтобы правда ударила прямо в сердце.
Это молодая, молодая девчонка.
Это ты, мама.
Тот мальчик на руках — а это я, твой сын.
Ты меня поднимала на перекор ветрам.
Я стал мужчиной, потому что ты не сдалась им.
Прости, что не видел, как трудно тебе.
Прости за все двери, что били по стене.
Прости за слова, что ранили зря.
Ты всё отдала, чтобы вырос я.
Мамы не плачут, мамы молчат,
Когда их дети спокойно спят.
Но сыном мы вырастают — и всё поймём,
Кто был нашим домом, когда все уйдут.
Мамы не просят, мамы дают,
Сердце своё на части рвут.
Если ты одна поднимала сына,
Знаю — ты воспитала мужчину.
Мам,
Это был я.
Тот самый мальчик,
И всё,
Что во мне есть сильного,
Это от тебя.