Ирина Савельева - Золотые руки

Досталась мне практичная жена,
Меня с небес на землю опускает.
К моим стихам — как айсберг холодна,
Зато под них прекрасно засыпает.
Наскучил ей давно любовный пыл,
И от стихов буквально едет крыша.
Мечтает, чтоб сантехником я был,
Как наш сосед по дому — дядя Миша.
Мои стихи засунет в шифонер,
А после ссоры их порвёт в запале.
Сосед ставит мне всегда в пример,
Как образец культуры и морали.
Безруки,
Ну какой же ты безруки?
Не можешь даже полочку прибить,
А у соседа — золотые руки.
С непризнанным поэтом трудно жить.
Без руки.
Ну какой же ты безруки,
Остался без хозяина — наш дом.
Бумагу ты мораешь на досуге,
Работать можешь только языком.
Сказала мне, что нужен ей покой,
Достаток и хорошая зарплата.
Стихи же ненавидят всей душой,
Ерифма резит слух похлеще мата.
Хотела, чтоб художником я был —
Она в наш дом украсила картины,
Или скульптором ей вазу слепил.
А от поэта — пользы нет в помине.
Досталась мне практичная жена,
Доверить боль могу лишь интернету.
Снимая стресс бутылочкой вина,
Мечтаю, чтоб жена ушла к соседу.
Мне в жёны — муза новая нужна,
Хоть никогда я не был в сердце этом.
Упрёками мозг вынесла жена.
Мечтаю, чтобы она ушла к соседу.